De passagem

Anotação

2011-12-17T06:02:00.000-08:00

O que não é regra, faz-se oração.
Pedido pra bênção de amanhã.
Há de se falar, pois dizem que não.
Mas bem que se disse.

Ultima Sessão

2011-11-15T17:48:00.000-08:00

À procura de um abanador elétrico e uma identidade, ele reclama baixinho: "Pai, acho que não estou dando conta..." - lembro-me assim, murmurinho e olhos baixos.
Adorável e anacrônico, completamente fora de nosso tempo mesquinho. É que sabe, O Palhaço não deve existir mais, mas se por acaso ainda existir e você o conhecer, diga q estou procurando por ele, pois me apaixonei perdidamente na última sessão de sábado.

Schubert

2011-10-15T01:09:00.000-07:00

Winterreise e o cordão de lágrimas.
Anunciação, brisa passante de perturbar orvalho
em orquídeas brancas.

Uma a uma,

contadas 1119
entre dois pardais de troca.

Sobre Medidas

2011-10-01T16:46:00.000-07:00

Dionísio e o exagero do vinho.

10 anos envelhecidos em um. Na sua cara.

No mínimo, fico Pure White.

Suficiente.

Como uma bela medida de copo tipo americano.

5 goles de satisfação. Ah!

Poesia Paulistana

2011-09-12T19:23:00.001-07:00

de Mari Hirata

Cantos Siberianos - o que decantou

2011-08-29T17:27:00.000-07:00

O matadouro é gelado e o trabalho é arduo.

A morte é lenta e o matadouro é gelado.

O trabalho é árduo e a morte é lenta.

(ponto)

2011-08-26T03:48:00.001-07:00

Por hoje, pontuo-me.

Só pra ver o fim da linha.

Partilha

2011-08-26T03:46:00.001-07:00

O que é mútuo se equilibra pelo movimento.

Dê-me seu hálito , dou-te meu beijo.

Dou-te me, dê-me vós.

Dê-me voz, dou-te nós.

White Rabbit

2011-08-26T03:44:00.000-07:00

"Feed your head" - Jefferson Airplaine

Oceano paralelo

2011-06-29T01:04:00.000-07:00

Nas barrentas de Solimões, há franca conversa com a terra.

Águas escoam carregando a memória dos Andes, produzindo

Filhos fortes, maiores em número que o do portento Negro.

Manacapuru. Coari. Badajós.Te-fé.

Aqui, fico à mercê da lei do tempo do Rio,

Contemplando igarapés: nossas consciências refugiadas.

Poesia Retrátil

2011-06-14T23:26:00.000-07:00

A pausa, que também é música,

Segue em silêncio, palavra gritada.

De um punhado de sons engolidos,

Tenho a oração no contra-tempo

De uma valsa.

Dialogos (III)

2011-05-20T18:20:00.000-07:00

I will follow you

Tiros de Festim

2011-05-06T00:56:00.000-07:00

Desde que nasceu (2006/7), esse blog não foi divulgado a um publico maior que 20 bons leitores, ou algum número próximo. Não me interesso pelos tiros de festim, sei que há muito o que decupar dentro desse meu espaço. Conservo a leveza que adquiri com a minha formação plástica: a obra determina, em seu tempo, quando 'está'.

A web tem sido ferramenta facilitadora de atualização dos poemas aos leitores que dedilho, além de incubadora. Poesia leva sérios fragmentos do meu dia, não escrevo como diário espontâneo, tampouco para exercitar a vaidade. Até porque pra me fazer bonita e cosital, as redes sociais praticamente têm exigido essa postura esguia. Aqui eu não sou feliz o tempo todo, não quero e não obedeço regras, senão as minhas, assim, parte da minha compreensão sobre melancolia, solidão e o Deep Blue somam-se ao que entendo por Humanidade. Na roda revés da felicidade, procuro assimilar todas as mudanças que me ocorrem e que não vejo com clareza quando estou embebecida de vida. O trabalho de reflexão costuma ser pesado no (re-) início, exige esforço, requer maturidade, isso se aprende exercitando. Não há crescimento sem espécie alguma de crise, e entenda-se crise no mais amplo sentido da palavra, tendo em vista as diferenças entre os homens e os seus limites. E se existir dessa maneira, em meio a depurações temporais necessárias, é ser carimbado de PESSIMISTA, atire a primeira pedra quem for o otimista superior. Surpreenda-me com argumentos que eu já não conheça e que não só sirvam pra embonecar ladainhas de Augusto Cury e a patota best-seller da auto-ajuda. Esses livros, na minha casa, não serveriam nem mesmo como aparador de panelas, pois corro o risco de que grudem no fundo de minha Tramontina predileta. Também não sou chegada a carimbos, pois a burocracia brasileira ja me dá o suficiente. Prefiro desejar o tato, a sede, a fome, o riso, o choro mutantes do comportamento humano.

Nada de excessos, essa já é uma resolução particular para retardar as rugas.

Excessos são ótimos para envelhecer, qualquer um deles.

Nada de acelerar meu passo além do que minhas pernas permitem.

Nada de condição imutável, o raciocínio é a dádiva para as escolhas.

Conseguir rir de si mesmo é um privilégio.

Conservar a ternura do início é um frescor desejável.

PS: Quem fala de phatos que nunca viveu não é poeta, não. É doutô...ou amadô.

Mari Hirata

Estado de Corpo

2011-03-27T20:50:00.000-07:00

-Poesia não tem sexo.

-Ai, que tem, eu bem vejo.

Há foda em corpos que dançam e se entrelaçam.

Entremear de pernas, rodopiar de beijos quase dados,

Saltos duros, ai, pesados, corpos sobre corpos.

Joelhos presos, lânguidos estados, o negro palco,

Mentes determinadas, nas quais não há desvios

E todos os desvarios já estão postos.

Levanta. Encara-me. A terra-aterra.

Encara-me. A terra-aterra. Levanta.

A terra-aterra. Encara-me. Levanta.

Ofegar, pegar o ar.

Expirar. Fim dessa jornada.

Diálogos (I)

2011-02-06T11:04:00.000-08:00

com Caio Fernando de Abreu:

“Eu comecei minha faxina. Tudo o que não serve mais

(sentimentos, momentos, pessoas) eu coloquei dentro

de uma caixa. E joguei fora. (Sem apego. Sem melancolia.

Sem saudade). A ordem é desocupar lugares. Filtrar emoções.”

[Caio F.]

"Pois bem, faxinei ano após ano.

Mas a porta dos fundos recebia toda a poeira de volta.

Talvez fosse cômodo permiti-la entreaberta, já que de vez

em quando uma brisa permeava o local. Esse ano fez calor.

O bastante para a decisão da compra de ares artificiais.

Então fechei-me porta adentro. Porém, na fresta restante,

o pano úmido sempre que fitado, teima em me dizer:

- Nada é definitivo. "

[Mari H.]

Tatuagem

2010-10-15T16:16:00.000-07:00

de Chico Buarque,

pela voz de Elis Regina, interpretação impecável:

veja: http://www.youtube.com/watch?v=cvae8gdWNTM

Quero ficar no teu corpo
Feito tatuagem
Que é pra te dar coragem
Pra seguir viagem
Quando a noite vem...

E também pra me perpetuar
Em tua escrava
Que você pega, esfrega
Nega, mas não lava...

Quero brincar no teu corpo
Feito bailarina
Que logo se alucina
Salta e te ilumina
Quando a noite vem...

E nos músculos exaustos
Do teu braço
Repousar frouxa, murcha
Farta, morta de cansaço...

Quero pesar feito cruz
Nas tuas costas
Que te retalha em postas
Mas no fundo gostas
Quando a noite vem...

Quero ser a cicatriz
Risonha e corrosiva
Marcada a frio
Ferro e fogo
Em carne viva...

Corações de mãe, arpões
Sereias e serpentes
Que te rabiscam
O corpo todo
Mas não sentes...

Memórias de se não atravessar o oceano

2010-10-07T04:33:00.000-07:00

Saludos desde Chile!

Memória que não cria ferrugem,

Para sempre descomedida de abraços,

amigos, sonidos...sorrisos e danças,

rodopios de crianças, sea bienvenida.

Paisagens, planos perdidos num retrorizonte.

No Pacífico, pontilhei o dedo n´água

E corri de frio, espantando gaivotas.

Ali.

Nos (a)mares de lavar o coração.

Óstia

2010-10-05T14:11:00.000-07:00

O conselho era

Seus pensamentos:

Não os fale boca a fora,

Proteja-os.

Aconchegue-os bem debaixo da língua.

Não os fale pela boca,

Não os fale pela boca.

Há outras maneiras de se romper barreiras.

Códigos somente a quem possa interessar,

Endereçar não só a quem for capaz,

Por quem se vive, a quem nos abraça.

Toda a extensão de seus membros,

Toda longura do seu olhar,

Todos, todos os dedos, torso, ah, pescoço!

Eso es.

Poesia carnal deliciosamente decifrada .

2010-09-09T14:59:00.001-07:00

E o que é a noite tardia,

passagem para o dia menos esperado da semana:

feira-Primeira, chamada Segunda, por convenção, senão:

Chocolate, Choro e Chuva ?

Sobre Fotografia

2010-08-26T22:28:00.000-07:00

Fotografei antes q tudo borrasse.

Em memória de Anne Colerato Rici
Porque eu queria que você vivesse mais.

Não-agora

2010-08-23T21:55:00.001-07:00

Saudade-saudade.
É assim antes da despedida.
Antecipada, plena de ansiedade.
É tudo-tudo verdade.

de Mari Hirata

Butoh para agosto

2010-08-22T23:07:00.000-07:00

Respiração presa
Coluna retorcida
Anti-clássico balé
Fala-fado
Meu manto de sombras
Já não me lembro de tanto.
Do quê? Não lembro.
Membros, tensão, o banho diário.
Meu torso, minha cabeça, dedos míninos.
Butoh: Cálice do grito gestual.
Cálice-corpo-meu.
Maneira negra, impressão do pesar.
Feto sem útero. Teto sem afeto.
A moça do cântaro de mágoas.
Fontela e felinos.
Águas doces do negro rio ao norte.

Casa Verde

2010-08-17T12:54:00.000-07:00

Falsos dentes em sorrisos tristes.

Tristes olhos sob a tela imóvel da sala de estar.

Estar solitário entre o vazio e o nada.

Nada sobre o que falar. O dia se resume em rodar.

Roda, moinho de cana, cana, gana.

Rotina que mastiga a própria língua.

Língua, músculo que fere mais que ponta de faca.

Faca bifurcada, ferininsana, a trava de sua mente é um ciclo.

Ciclo espelhado em águas turvas, meados de março.

Marco do início do seu fim inexato.

cadeia-cadência-candura

2010-08-09T23:44:00.000-07:00

meu espaço
preserva frescor de moça
devoradora.
A candura é cortesia.
O choro, privilégio.
O grito, quase nulo,
silenciado pelos dedos
que pontuam firme
as palavras no suporte
e delas circundam a seu bel-prazer.
Ragtime, caríssimo jazz.

Ma

2010-08-09T08:25:00.000-07:00

mentecaosMAntodesalMAdrigalMAbeMA

sobre o espetáculo: http://blogs.estadao.com.br/olhar-sobre-o-mundo/ma-be-ma/

Monstros

2010-08-07T01:39:00.000-07:00

Quando pequena
Pensava que,
Ao cobrir bem meus pés,
Estaria protegida
Dos monstros noturnos.
Hoje não protejo só os pés,
Cubro também minha cabeça.
Em vão. O monstro é interno.
Ele cresce no descompasso da escrita.
Malfadadas linhas. Tortuosa vanitas.

'Só por hoje'. Ao revés

2010-08-07T01:38:00.000-07:00

Não durmo.
Inverno...
Inferno!
Se durmo,
Sem rumo.

MHirata

É tudo culpa do...

2010-08-07T01:37:00.000-07:00

Quereria poetar em francês, um poema inteiro,
mas quando penso, já estou gritando na língua materna.

Hana-bi

2010-08-04T08:53:00.001-07:00

Eu vi Haruo Ohara dançar no meio fio.
Soprar hana-bi ao vento das campinas
Com a delicadeza de um monge.

Ohara brincou de roda
Palmeou cantigas
Ensinou kodomo.

Bicicletas, trampolins e guarda-chuvas.
Brasil, pequeno-grande, país insular?
Tem o céu que meu avô cultivou,
A chuva que meu pai colheu
E a grama em que repouso.

O que era plano e se tornou ponto

2010-08-04T08:09:00.000-07:00

1. Tinha uma poesia na ponta da língua,
mas as palavras resolveram brincar de trampolim.

2. Poesia, poesia, fragmentos de ossos para se pisar com os calcanhares nus.

Do sangue em viva-cor, rodopiar sobre o chão-suporte-tela.Pintura.

3. Parangolé: uma palavra tão gostosa quanto Oiticica.
Já Cosmococa é uma viagem.

dans le maison

2010-08-04T08:02:00.000-07:00

Esse tempo frio deixa a gente cinza, por vezes ranzinza...gris, como diriam os franceses. Ah, esses gauleses...
São Paulo é uma Paris customizada.

Da Pintura

2010-08-04T08:00:00.000-07:00

Degustar sabores, cores, novos sons,
pq a vida farta não é feita de meios-tons.

Formosura. Usura?

2010-07-31T10:22:00.000-07:00

Calcei minhas sapatilhas
Para ver Corpo dançar
Eu digo Le Ballet?
Não. O Balé. "Precisamente brasileiro".
Na bolsa, o Corpo. Escrita flutuante.
O que será desse corpo?
Dessa mão, mente que mente?
Tal qual? Por quem me tomas?!
Nego, não nego, ai nêgo!
O Grupo. O corpo. O Grupo Corpo.
O copo está cheio. A gota d´água, iminente.
Chicotear.Caetanear.
Primeiro disco. Primeiro amor.

Da leitura. Da Poeta.

2010-07-26T12:20:00.000-07:00

Deu vontade de dançar.
saí um pouco mais tarde para almoçar,

e há tempos o dia não era tão agradável.

Nessas semanas que passaram,

eu senti muito frio.

Frio, pois o inferno dogmático deveria ser gelado.

A blusa de plush que tanto a vendedora
dizia ser quente para o inverno,
não foi o suficiente para esses dias.

O sol não se metia comigo.
Eu pensava que o culpado era meu corpo,
incapaz de se aquecer o bastante.
Hoje entendo que era a falta do olhar que
Raro me presenciava. Minha nudez.
O carnal é secundário quando

A nudez do espírito não é sequer tocada.

Há quem tenha medo de encarar um soneto

Imerso em olhos semi-cerrados.

E enquanto todos brincam de cabra-cega,
Você continua a enxergar a pichorra.

Homeopatia linguística

2010-07-21T08:39:00.000-07:00

Perco-me na escrita,
Desde o cárcere ao ar livre.
Sustento o vício
Cujo efeito homeopático
Contraria as expectativas
Do mais certeiro fim:
Insanidade vazia,
Obscura e fria
A nudez do formoso Rei.

Perco-me nas imagens,
Desde a primeira volta
Pela Av São João,
Ao chegar em São Paulo.
Quatro anos eu tinha,
Vinte e dois já se passaram,
Desde então, ainda me perco.
Consigo me perder feito criança.

Colecionismo

2010-07-20T14:47:00.000-07:00

Coleciono mudanças.
Não sou a mesma de ontem,
Se aprendi a viver diferente hoje.
Não serei a mesma de hoje
Se do amanhã me alimentar.

Quero comer você.
Meu estímulo é a sua palavra.
Seus pensamentos abrem meus cadeados.
Meus segredos são engolidos
Pelo leve toque de seus dedos.
Se eu não existo, vc resiste?
Se eu resisto, vc insiste?
Se eu não registro, vc recorda?
Arrebente a corda.
Acorda, acorda, que já é hora.
Passado nas costas não é coleção,
É pesar.
Passado nas costas não é saudades,
É remorso.
Remoer, moinho, girar...vê?
É Abril que se Despedaça.
A rosácea é Alpha, é Ômega,
Tal qual a roda do moinho de cana.
Pare. Retire a venda. Olhe ao seu redor.
Porque tudo transborda amor.

Coleção é memória deliciosa.
É degustação de prazeres perversos,
Íntimos, delicados,
Guardados na palma da mão.

Palavra tem força. Muita. Muita.
O mantra não é milenar à toa.
Colecionismo pela boca:
O filtro das idéias
Deveria funcionar integralmente
Quando se fala sobre presente e futuro.

Coleção não tem fim, não tem critério.
Começar é tão fácil qto abrir um sorriso.
Terminar é tão difícil quanto aceitar a morte.
Livrar-se as vezes faz-se necessário.
Doar é mais prazeiroso que vender.
Perder é tão doloroso quanto não ter.

Nota adicional sobre a minha coleção de palavras:

"As únicas palavras que merecem existir são as palavras melhores que o silêncio" - Juan Carlos Onetti, escritor uruguaio.

Imensidão azul

2010-07-20T12:51:00.001-07:00

A um tempo atrás pensei,
Hoje voltei a lembrar.
E a associação com a cor foi inevitável:

Queria ter olhos azuis para chorar bonito.

5:36 am

2010-07-19T10:44:00.000-07:00

Estou com sede.
As palavras não estão em minha boca,
Não as encontro nem em meu criado mudo.
Balbucio, então, o choro do incapaz.
Observo-me no espelho do corredor:
Pergunto-me se ele estaria quebrado
Ou sou eu a distorcer o que está intacto.
Por hora, vejo o que vejo,
Sem procurar bem os porquês:
É a segunda pele machucada pela antiga dor.
Uma mulher raspa suas madeixas
E está com frio.
Marieke encore...non, s´il vous plâit!

5:36 am
Ouço Michael Galasso
Consigo, enfim, um abraço breve
Enquanto o cello vibra suas cordas,
Essa manhã prefiro uma dança comigo mesma,
Solitária, como a morte de todos
Os que estão cônscios de que vivem.

Fio

2010-06-16T15:07:00.000-07:00

Uma cumplicidade que se rompe pelo desengano.
Enganados não estariam os que se desencontram?
Seria o fio tão tênue a se romper com um simples
sopro, um murmúrio malentendido?

(Silêncio)

Avec le Temps? Não, nunca mais.
Pro inferno com Ferré
E essa canção de empregadinha!
Não sei do amanhã, por isso abraço o hoje.

E quero abraçar você.

Maria constrói, Maria destrói

2010-04-27T09:48:00.000-07:00

Maria nasceu Ana Cristina.
Maria nasceu Sylvia.
Maria nasceu Maysa.
Maria nasceu Clarice.

Maria nasceu alva,

Mas é Simone-ébano- Nina.
Maria nasceu Rosalina.

Orides disse um dia:
...‘Nome
branco sagrado que não
Define, porém aponta:
Que o aproxima de nós
Marcado do verbo humano’...

Construção. Destruição.
Uma identidade para cada estado de espírito.
Transitoriedade e marca ritualística.
Assim você vive. Assim também vivo eu.
Sóbria insanidade.

Regarde-moi

2010-03-13T19:50:00.001-08:00

Um gato em frente ao espelho
brinca com seu reflexo freneticamente.
Vira-se para trás
encontrando distração no rabo alvoroçado.
Ao retornar o olhar para sua imagem,
enternece-se brevemente.
Contempla a figura,

mas por não sentir a presença do outro,

o eu revolto à sua frente,
dá meia volta
e some pelos cômodos.

desenho de Fábio Martins

e palavras de Mari Hirata

Pequenos desejos para hoje

2010-01-29T21:03:00.000-08:00

Desejo o ruído das janelas entreabertas

Pestanejando ao sabor do vento ardiloso,

A maciez das patas de um felino, esguio, sob meu colo,

Andar na avenida principal, madrugada, um dia de janeiro,

A escrita da carta sobre uma folha de rascunho,

Pensamentos secretos que balbucio mentalmente,

E as delícias da sua respiração do outro lado da linha.

Dos cortes de verão

2010-01-16T11:10:00.001-08:00

Não tenho medo das madeixas curtas,

Dos cabelos raspados e caídos ao chão.
Já nasceram mortos mesmo!
O que dirá os olhares de reprovação
Ah! Foi-se tempo em que a crítica alheia me tirava o sono.
Os outros não podem mais pensar por quem sou:
Não permito.
Não gosto de ser o outro,
Muito menos uma ponte de intermédio.
Sou Zazie.

Sou Mari.
Sou Marília.
Sou Marieke.
Sou Marijke.
Mas jamais serei você ou ela.

Talvez nós, dependendo dos nós.

Um corte agradável acompanha

Meu novo estado de espírito.
Diferencia-me da velha personalidade
Abatida pelo cotidiano pesado.
Renova-me.
Posso então anunciar ao mundo que estou viva,
Ao me ver com um novo corte de verão.

Metade

2010-01-14T17:12:00.000-08:00

Meu pote está cheio.
Gostaria que hoje meus olhos ardessem pelo choro,

Mas não consigo sequer abri-los.
Janelas foram arrancadas juntas à própria habitação.
E a angústia tomou conta do que um dia anunciou-se bom.
Parte do meu ser tornou-se repulsivo frente ao espelho.
Ficou distorcido, inveraz. Mas está posto.

Resta-me, pois, uma outra metade.

Ela descansa na memória.
Está a procura dos meus pés flutuantes, enquanto sou a personagem.

E sussurra baixinho:

- Zazie, tudo vira poesia bruta no final.

O que for da sua coleção de palavras, servirá como homeopatia para a mente.

de Mari Hirata. Ou Zazie.

Maria III

2009-12-18T10:31:00.000-08:00

Da beleza dos seus gestos,

Extraio um haicai outonal.

Nas lágrimas da sua saudade,
Contemplo o Mediterrâneo.

No seu sono sinuoso,
Ouço o silêncio da minha madrugada.

Na sua voz ao telefone,
Percebo o espírito quebrantado.

Na sua constante luta,
Vejo-me aluna de um Ronin.

Piano Forte

2009-12-17T07:40:00.000-08:00

"Puro açúcar branco e blue."
Acolá, obscura,
Como o poemeto final de Lorca.

Imagem: Página de meu caderno de artista (2007)

O crime de Miranda

2009-12-13T12:03:00.000-08:00

Capoeire-se, rapaz!
Finja um gargarejo em dó menor e,
Quando eles virarem as costas,
Afine as cordas do seu violão
A fim de conversar na língua dos anjos.

de Mari Hirata - dos ensaios Para meus amigos

*para entender melhor, leia poema 5. de Neno Miranda:

"5.
minha pronfundeza era tanta
que as vezes dava medo deste labirinto...

o policial disse-me
que estavamos proibidos de fazer música... " - Neno Miranda (músico e compositor)

4:45 am.

2009-11-23T17:27:00.000-08:00

Um pedaço do seu coração
Bate agora fora de seu peito
Pulsa, vive, pula
Na brisa primaveril
Outrora em um cordão umbilical,
Colar de vísceras maternal.

MHirata

Imagem de Egon Schiele. Fonte: http://www.doc.ic.ac.uk/~svb/Schiele/

O Cântico dos Cânticos

2009-04-17T03:42:00.000-07:00

"Beije-me ele com os beijos de sua boca, porque as tuas expressões de afeto são melhores do que o vinho. Teus olhos são bons em fragrância. Teu nome é como um óleo que se despeja. Por isso é que te amaram as próprias donzelas. Puxa-me contigo; corramos. O rei me introduziu nos seus quartos interiores! Jubilemos e nos alegremos em ti. Mencionemos as tuas expressões de afeto mais do que o vinho. Amaram-te merecidamente."

Extraído do "Cântico superlativo que é de Salomão".

Desgustar palavras

2009-03-28T18:15:00.000-07:00

"Acho que o quintal onde a gente brincou é maior do que a cidade.
A gente só descobre isso depois de grande." - Manoel de Barros

UMA PALAVRA - Chacal

uma
palavra
escrita é uma
palavra não dita é uma
palavra maldita é uma palavra
gravada como gravata que é uma palavra
gaiata como goiaba que é uma palavra gostosa

de Miguel para mim

2008-09-10T12:47:00.000-07:00

Tua vivacidade mordaz
desperta tensao
entre querer mais
e fixar onde esta.
Tu Mulher sentiras isso
registando com a camera
desejando eternizar...
Ao mesmo tempo sabendo-te eterna
Mae das palavras....

Preserva-te cuida-te acrescenta-te!! ficarei mais feliz sabendo-te
assim feliz...

Miguel R Leite

Las Identitées d´une femme

2008-09-05T07:06:00.000-07:00

Marilia
Marie-Louise
Marijke
Marieke, de J. Brel
Yuriko-san
...et fille de Crepax.

Pour Rosaline

2008-09-04T19:21:00.000-07:00

Flora em pleno despertar

Caminha com passos firmes,
Pisa em pedras, sangra
E sorri feito criança

ao ver a cor púrpura que emanas.

Mulher, Paloma, Oiseau libre.
Luna, luna, formosa luna!
Tem apenas vingt ans,
A mim não enganas.

Padece do mal de ser invejável
Pois não crêem que exista

Tamanha onipotência
Em um corpo feminino.

Sensualidade, seu codinome.
Domínio, sua condição.
Perseverança, sua luta.

dos ensaios Para meus amigos

Momo (Pessegueiro)

2008-07-17T10:50:00.000-07:00

Pessegueiro
No grande arrozal, em flor
[Silencioso]

Luzeiro cordecarmim
Sobre uma terra humilde
[Promessas]

A morada-pequena grande
Nas gentilezas de meu pai
[Hirata]

Imagem e poema_Mariza Hirata

Uchinanchus

2008-06-26T19:29:00.000-07:00

Okinawanos em terras brasileiras,
O acolhedor kaikan, livre de formalidades,
Onde o pequeno cantor de Shimanchu nu Takara

Tropeça na letra e pode rir de si mesmo.
A dança de corte de Satoru e Cíntia ,
o bon odori,
a sopa de cabrito para relembrar as dores da guerra,
e desejar permanecer forte para quando for necessário.
o gohan
o sobá
e claro, a boa companhia.
uma noite que termina em dança para todos os convidados.

de Mari Hirata

Silenciando...

2008-04-18T18:48:00.000-07:00

" Uso a palavra para compor os meus silêncios"
Manoel de Barros - Memórias Inventadas

" O silêncio é o despertador da poesia. Então quando os poetas escrevem, mais quietos que onça na calçada, a palavra se espreguiça toda, levanta da cama e amanhece." Manoel de Barros

100

2008-04-17T14:41:00.001-07:00

100 faz parte de uma reflexão sobre o livro de Junichiro Tanizaki intitulado Em louvor da sombra, no que diz respeito ao papel atribuído à penumbra característica em arquiteturas residenciais e até mesmo na vestimenta, entre outros. A penumbra, ou a sombra, é parte integrante desta série fotográfica, ratificando Tanizaki em seu trecho : “Não nos queixamos do escuro, mas resignamo-nos com ele como algo inevitável. E se a claridade é deficiente, imergimos na sombra e descobrimos a beleza que lhe é inerente.”

100 Também contempla o centenário da imigração japonesa e a idade de 100 anos que meu avô completa no ano de 2008, revelando a rotina cansada e a silenciosa fase de um ancião.

Cosmopolita

2008-04-17T14:26:00.001-07:00

No centro de São Paulo
De passagem
Em um obscuro túnel, avisto-o
Olhos negros,
Moreno e barba por fazer

Numa pequena vila,
A passeio,
Um pequeno colibri.

Ambos me avistam, mas não me vêem
Sou trocada por uma paisagem vertical
Que, ruidosa, cuida para que muitos a admirem,
[que a cerquem de longos beijos e abraços.

Fontela

2008-04-17T12:58:00.001-07:00

Tudo
será difícil de dizer:
a palavra real
nunca é suave.

Tudo será duro:
luz impiedosa
excessiva vivência
consciência demais do ser.

Tudo será
capaz de ferir. Será.
agressivamente real.
Tão real que nos despedaça.

Não há piedade nos signos
e nem no amor: o ser
é excessivamente lúcido
e a palavra é densa e nos fere.

(Toda palavra é crueldade)

Fala Orides Fontela

Walter Salles

2008-04-16T14:22:00.000-07:00

Stills de Terra Estrangeira, Walter Salles

Lorca, Lorca

2007-11-26T22:57:00.000-08:00

Na tristeza úmida
o vento disse:

- Eu sou todo de estrelas derretidas,
sangue do infinito.

[ Garcia Lorca. 1920 ]

Não-lugares

2007-11-26T22:47:00.000-08:00

Aeroporto de Congonhas - Mariza Hirata

Exposição 26 Formas no Paço das Artes dia 10-12

De passagem

2006-11-01T15:00:00.000-08:00

O corpo não dorme
Fere-se
De passagem
Em movimento circular

Tenho os pés pesados
Sobre uma base de areia
[fina]
fixolhar
engole-me

Cego ciclo
[pára]
No abraço movediço da terra
[úmida]

Cíclico relicário de dor
Corrói-me os ossos
[solidão]

de Mari Hirata

Casa

2006-11-01T14:54:00.000-08:00

Conheço bem o não-lugar
Há uma cama
[dura]

Recoberta por uma fina manta
[branca]

E um corpo envolto nela
Não consegue aquecer os próprios pés.

Estado de Espírito

2006-10-21T16:22:00.000-07:00

Almond Branch in Bloom_Vincent Van Gogh

Auto.

2006-09-10T18:04:00.000-07:00

A que gera
[vazio]
lua negra
cândida flor

Primeiras viagens

2006-09-10T17:54:00.000-07:00